Que llueva, que llueva. La vieja está en la cueva

Son las 2. Otra vez. El sueño trata, pero no me alcanza. Veo series Suecas, ya vi todas las otras. Autómata. Inerme. En un viaje en pantalla, inútil. Pero aprendí a decir:  Jag mår bra , estoy bien. Tres, cuatro. Riiing. Amanezco sin novedad, pero con sueño. Desayuno, lonchera, regañito cariñoso. Chamo, on the way to school . Lluvia pertinaz y la acera brilla, en un rato todas las basurillas flotarán calle abajo. La ilusión de la ciudadanía del primer mundo se disipa cuando la parafernalia estructural que soporta la ilusión, falla. En la ausencia de la barredora, el camión de la basura, el horario con amenaza, el conserje furibundo y la vecina solterona que lo emula y añora compartir sus tareas y su cama, el barrendero y los comerciantes afanados en sobrevivir, el muladar se asoma rapidito. Chien de chien . Me sonrío con malicia cuando el policía de tránsito le arruga la vida al tipo que se tardó cinco minutos en quitar su carro y el personaje de chaqueta de cuero sospechos

foto: @madamblanc Con la cabeza sobre la almohada, puedo sentir el pulso de la ciudad. Mientras más lo siento y más siento la enorme fuerza, necesidad y esfuerzo que todos ponen en tratar de lograr ser notados, más pánico siento. Es como estar todo el tiempo cerca de un animal herido con garras y colmillos.  El  puerto  padece  de  la eterna despedida, es una presencia nebulosa que se cuela bajo las puertas y hace doler los huesos.  Aparte de los afanados, solo hay derrotados. Los que claudicaron y solo sirven, que pululan los túneles sudorosos en verano y exhiben sus trofeos de tienda por departamento con nombres de diseñadores de la quinta avenida. Hay un ruido constante de esperanzas muertas, de deseos reprimidos, de luchas pírricas y calderas que se entrelaza con llantos, risotadas y gemidos y el falso silencio lleno de galas de última rebaja y perfumes fuertes. La caminería gastada con ruta inmutable y herrosa, ocupada siempre. Todos comparten el compás de relojes con